El único eje corporal que necesito es
tu mirada ejerciendo de horizonte
Porque sé que podemos romper la gravedad caminando al unísono
Sé que con dos suspiros podemos menospreciar huracanes
Allá afuera nos espera la vida
con flores y cañones,
pero mejor no traspasar la puerta
de nuestra piel
el mundo es la historia interminable
de un escritor frustrado
y todo está escrito en los confines del olvido
con la tinta invisible del miedo
Pero me despierto y la historia es muy simple:
Y tú y yo no somos dos amantes,
ni dos personajes con esperanzas cosidas al telón;
es muy simple:
tú y yo solo somos dos figurantes,
vacíos e irrelevantes
que ni siquiera saben que no existen
Ainsss...
ResponderEliminarA veces sería mejor ya no despertar :/
De un escritor frustrado...te aplaudo, te aplaudo a rabiarrrrrrrrrrrr...
ResponderEliminarFilosófico, excelente, dramático, cojonudo total. Chabala escribes demasiado bien, demasiado claro,demasiado...
ResponderEliminarEres buena. Felicidades.
que ni si quiera saben que no existen
ResponderEliminarmenospreciar huracanes
buenísimo
Tu poema me parece desgarrador; y también los anteriores. Una visión del presente y del futuro donde no cabe la esperanza. Un grito que se ahoga, sólo momentáneamente, porque no hay más remedio, en lo que la vida nos ofrece de forma más inmediata en cada momento.
ResponderEliminarTengo dos hijos y veo mal futuro para ellos. Yo soy aún joven y ya me quieren amortizar. Entre este salto generacional, tan representativo de la situación actual (y para nada de las peores situaciones), ¿dónde caben las pomposas palabras de los políticos?, ¿qué sistema de organización de mierda rige nuestras vidas?, ¿qué debemos hacer, estando al borde del precipicio?. Que ruede el dinero que queda y las cervezas, los remedios del olvido, y siga el baile de la inanición -como siempre: ¿es lo que queremos?. Hasta que todo reviente.
Si el mundo es la historia de un escritor frustado, entonces hay millones de mundos. Joder, sencillo y a la vez profundo. Me gusta.
ResponderEliminarSaludos
"todo está escrito en los confines del olvido
ResponderEliminarcon la tinta invisible del miedo"...
Como la tecnica del esfumato, que no nos permite ver mas allá, si no a traves de un velo. asi es tu poesia.Nos das instrucciones para traspasar el horizonte y se interpone una niebla misteriosa entre lo que leo y lo que escribes. Sencillamente: ¡ ME CHIFLA !