Estar enterrada en un desierto
de cenizas
en el que hay demasiada retórica para tan restringido
designio,
demasiadas palabras
para tan poca historia.
mi cielo resultó ser tuyo
la tierra prometida resultó ser tierra de nadie
y nosotros,
nómadas de nuestra propia tragedia
Imagina que más allá del horizonte no hay más mundos. Que más allá de tu propio pellejo roto, de tu memoria ciega, de tu imagen incompleta y distorsionada, nada más importa porque nada más existe. Yo no sé definir conceptos o delimitar sombras. Así que solamente tú sabrás si estas palabras son silencios vacíos, locura transitoria, retórica insustancial perdida en el espacio/tiempo o una sinergia de incongruencias irrelevantes propias de una niñata de mi índole.
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viernes, 26 de agosto de 2011
martes, 16 de agosto de 2011
Una pregunta
ser pintor en un mundo de ciegos
o compositor en un mundo de sordos
o escritor en un mundo de insensibles
en este mundo, el pasado es un armario lleno de trajes descosidos
y un horizonte que se nos escapa entre los dedos
y yo sigo sin saber por qué tememos a la destrucción
si vivimos entre ruinas
entre sillas de ruedas y sillas eléctricas
os conozco bien,
me vais a dar la oportunidad de cambiar el mundo
y luego me vais a fusilar
frente a mi propia fosa
hoy están lloviendo balas
y se me plantea una pregunta
cuántas pistolas necesitas para ser feliz?
o compositor en un mundo de sordos
o escritor en un mundo de insensibles
en este mundo, el pasado es un armario lleno de trajes descosidos
y un horizonte que se nos escapa entre los dedos
y yo sigo sin saber por qué tememos a la destrucción
si vivimos entre ruinas
entre sillas de ruedas y sillas eléctricas
os conozco bien,
me vais a dar la oportunidad de cambiar el mundo
y luego me vais a fusilar
frente a mi propia fosa
hoy están lloviendo balas
y se me plantea una pregunta
cuántas pistolas necesitas para ser feliz?
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